- Joder, comisario, repítemelo, que no me entero.
El comisario se empezaba a cansar, aunque reconocía que el asunto mandaba huevos.
- A ver, Hortensio. Otra vez. Y ve tomando nota, anda, para no tener que preguntarme más.
Hortensio tomó lápiz y papel, se pasó la punta de grafito por la lengua y puso cara de interesante.
- Empiece a cantar, comisario.
Tras una mueca de disgusto, Gutiérrez recopiló lo que hasta entonces tenían.
En bollos Panterón la cosa resultó al revés. Totalmente al revés.
- Entre usted y yo, y ya que me lo pregunta, es un gilipollas.
Quien pronunció esa frase no fue Gutiérrez, aunque podía haberlo sido, sino Lapuente, el ejecutivo máximo de Panterón. El comisario flipaba.
A Gutiérrez, que estaba calibrando la relación que había entre una hostia y una patada en el trasero, le dio por meter el dedo en la llaga.
- ¿Y por qué no lo echan? Si es tan gilipollas...
A Lapuente se le abrieron los ojos como si fuera a disparar por ellos ráfagas de metralla. Luego puso tal cara de asco que Gutiérrez, pensando que iba a vomitar, se echó hacia atrás en su asiento.
- Joder, comisario... es que es bueno, el cabrón, ¿sabe? No se puede ni imaginar los ingresos que llega a proporcionar... y el dinero, ya sabe...
Sí, Gutiérrez sabía. El dinero sí que era la hostia, y los ejecutivos de las empresas, aunque fueran de bollos y pastelitos, perdían el culo por él.
Todavía, tras despedirse, y mientras salía del despacho, Gutiérrez podía oír a Lapuente susurrando para sí:
- Es que es jodidamente bueno, el gilipollas...
La fábrica de Buenycao era, de grande, casi una ciudad. Varios edificios se especializaban en distintas fases de una producción ingente.
El presidente ejecutivo de Buenycao había recibido a Gutiérrez de buen grado. Se había presentado como Atilio Esquimez, don Atilio, para el común de los empleados. Tras recibir un ilustrativo y laudatorio paseo por las instalaciones, Gutiérrez había ido al grano.
- Quería preguntarle por uno de sus empleados, Smith.
Gutiérrez creyó observar que el rostro de don Atilio se ensombrecía.
Se despidieron con buenas palabras. Un tipo afable, don Atilio. Ese tipo de jefes que guarda un secreto. Ese tipo de personas que, a la mínima, te clava un puñal por la espalda. O se pone a espiarte...
Hortensio entró en el despacho como un torbellino.
- ¡Comisario, comisario!
Gutiérrez, que se había quedado traspuesto en la silla, dio un respingo.
Gutiérrez había tenido una noche aún peor. Pesadillas y obsesiones con cámaras que lo vigilaban, y con gente rara que se escondía para observarlo.
Gutiérrez se frotó la cara, bostezó y sacó un cigarrillo.
Hortensio, siempre discreto y servicial, se guardó muy bien de expresar en voz alta su opinión cuando Gutiérrez le contó el tema del espionaje doble y el de la guerra oculta entre los Buenycao y los Panterón.
- ¿Y si miramos las grabaciones de las cámaras para ver quién colocó el micrófono? -preguntó, por ser constructivo.
Gutiérrez se puso tenso.
Hortensio tragó saliva...
Los dos policías miraron al escritor.
Smith necesitó desplegar todas sus habilidades didácticas para que Gutiérrez no le soltara un sopapo. Que si era una labor industrial de primer nivel, que si era un sector con una competencia feroz, que si había millones en juego...
Gutiérrez se quedó pensando. Una multitud de datos se cruzaban en su cabeza a velocidad vertiginosa.
- Joder... -dijo, por fin.
Se encendió un cigarro. Aspiró tranquilamente.
- Llegados a este punto, tengo tres preguntas, Smith.
Este asintió.
